Passavam de dez, as vezes que quase foi atropelada que quase caiu por estar demasiado destruída.

Demasiado suicida.

Aliás, seria difícil falar-lhe.

Mas nem tudo seria absolutamente horrível e penoso.

Havia duas ou três garrafas de substâncias inebriantes que a aguardavam há já uns meses.

Estava demasiado calor para conseguir respirar mas chegou rapidamente ao pequeno quarto inundado de flores.

Muitas flores.

Rendas e velas a adornar as paredes velhas e cansadas.

Foi, quase sem ver, ao armário e escolheu-as.

Uma de vinho, uma de vinho e três de vinho.

Deixou cair as sandálias e a camisola perto da gata que a olhava.

Deu-lhe leite e a música submergiu-a.

O copo enchia e esvaziava.

Enchia e esvaziava.

Até não se aperceber do dia que terminava lá fora.

As mãos e o pescoço estavam encharcados.

Os ébrios não têm força mas conseguem sempre arrastar-se.

O espelho do lavatório era demasiado acusador e a vontade de o partir nascia-lhe nos dedos.

Não o estilhaçou "não há dinheiro para outro. Os miseráveis não podem exalar a raiva" e soltou-se-lhe um riso

abrupto e cansado da mordacidade que a acalmava todos os dias.

Sentiu que aquilo era o ponto final.

O término da fuga.