Ele diz que nada sara, nada cresce.

O pano negro.

E depois ele.

As mãos esculpidas.

O suor que me inundava a pele.

Os ossos apertados contra corpos alheios.

A alma ficou tão branda…

Tu arrancaste-me pedaços de carvão.

Durante aquela noite, fiquei drenada do grande mundo branco.

Estava tudo lá fora, demasiado longe.

Os olhos fechavam e o corpo balançava.

O cabelo caía-me pelo peito com violência.

Pensei que o tempo pudesse ser generoso mas encurtou-se tanto que, quando me apercebi, lá estava o grande mundo branco a entrar outra vez.

Todavia, eu havia ficado sem gravidade por umas horas.

E, aos olhos dos outros, seria álcool a elevar-me.

A tempestade apenas havia começado.

Levaste-me ao cimo da montanha e eu não quero descer.

Ainda intoxicada, repete-se e repete-se.

Uma espécie de feitiço que tento encenar para que a minha cabeça continue escoada.

Sinto que nestes últimos dias tenho sido conduzida.

E que estou nalgum local, sentada com as mãos sobre o peito, a observar-me…