Sentada na cama.

Perdi as horas lá fora e fixei-te com força, podia tentar.

Concebi que existias.

É só o que me apraz.

Amo-te.

Amo-te.

Amo-te.

E não percebo como estas palavras se sentaram na minha boca e fizeram um ninho espesso.

Estarei lívida?

Não existe ninguém.

Mas dói aqui dentro.

Dói muito.

Como se fosses feito de coisas vivas e me quisesses chamar sem barulho.

No entanto afiguro ouvir gritos e salmos desesperados e delapidados de graça.

E não posso fazer nada.

Não tenho os olhos que precisas para que te possa alcançar.

E preciso morrer, morrer, morrer.

Queres morrer comigo?

Dar-me a mão e partir comigo?

Talvez assim me saibas encontrar.

Eu permanecerei deitada, bem quietinha à tua espera.

Já nada me desarma aqui.

Respiro e imagino que existe o meu protector.

Porque hoje eu sou de vidro e todo o resto é neve.

Preciso que me adormeças, preciso que me feches as pálpebras e me apertes contra tudo o que fizer parte de ti.

Contigo posso ficar assim.

Contigo, que só existes na minha cabeça, posso imaginar que para lá deste chão não existe mais nada.

Sinto-me bêbada, sinto-me completamente anestesiada, assim como, se tivesse ópio até aos ossos.

Sinto isto a nadar cá dentro e só quero dizer que te amo.

Eu amo-te.

E no entanto não és.

Não existes.

Não te posso descrever porque às vezes és homem e outras vezes és mulher.

Às vezes tens bocadinhos de coisas que nem sequer sei.

Tinha-me esquecido disto.

Do sentir coisas desiguais.

É extremo porque não é por ti, por ele, por ela, por vivos ou mortos.

Não há altar para oferendas, se não houver a quem consagrar.

Se existisse, seria eu a oferecer-me às minhas mãos.

Não acordei assim.

Eu sei que não acordei assim.

Não sei o que se passa comigo, às vezes, sinto que expludo de nada.

Hoje, se explodisse, daria à luz um lírio branco.