Prick your finger it is done

The moon has now eclipsed the sun

The angel has spread its wings

The time has come for bitter things

I

Sempre que há algo para ser decidido, podemos usar de desculpas para nos enovelarmos perante a conduta:

"Ainda falta isto e aquilo e aquele outro, depois penso, depois decido depois faz-se, depois aplico-me, depois vivo realmente."

Quando o nevoeiro se dissipa, aí ficamos desnudos… sem amarras perante o caminho que escolhemos e que se abre, imperialmente, à nossa mercê.

O que se pode fazer quando se está, supostamente, naquilo a que nos conduzimos?

Não.

Não foi Deus, não foi a Mãe-Terra, não foi ninguém, senão a nossa pessoa, a maior condicionante, a mais forte vela, a abrir-se ao vento em alto-mar.

Lugar correcto, lugar hierárquico, lugar de futuro, lugar do supostamente.

"Não há outra saída, não podes esconder-te num bugalho, ei! Abre-te!".

Aquilo que mais violentamente abjuro, é esta sensação que me empola a alma.

Esta coisa que rebenta em mim sempre que me estabeleço.

Se é o que não quero: martirizo-me.

Se é o que supostamente me satisfaria: os defeitos eclodem.

O medo toma a face, do que no primeiro caso seria desgosto e frustração, para o "continuar no sacrifício".

Esta constante perda, insatisfação.

Esta prolífica sensação de derrota, de desterro.

Como se tudo fosse sempre nada, não importando o quão muito me fosse disposto.

Essa constante irrealização é-me tão nata, tão intrinsecamente sulcada no sangue que, muitas vezes, o asco que sinto dela ultrapassa a minha capacidade de aversão e passa somente a violência. 

II

Às vezes, sento-me no musgo por trás de casa e a vontade do nada é tão absurdamente imensa, que fico tempo incontado a aquecer o sangue liso.

O corpo fica ali, à luz do sol invernal, qual lírio esfomeado, a manhã toda.

E, em vão, procuro pela vontade, pela ambição, pela criatividade… pelo querer.

Mas, em deliciosa e lenta desvontade, (como se na realidade da minha alma o meu corpo fosse outro ser, o qual se distancia milhas de mim, impedindo a aproximação pela mísera culpa) nada encontro.

Sim!

É apenas por responsabilidade e culpa que me movo em direcção a ela.

Não a posso deixar a cargo de mim!

Se a minha alma ficasse no comando… ah! Que esfarpada seria a escadaria…

Quantas farpas não me rasgariam as unhas...

Ó Senhor da Luz completa, não posso!

Não posso porque ela mataria a minha temperança, extinguiria todo o meu esforço vidral.

Esforço esse, que aglomerei todo este tempo na crença de que -eu e eu- ainda possamos ser nós!

Corpo junto. Alma ligada.

...porque no lamaçal que me cobre, eu sei o quão egoísta, narcísica e egocêntrica sou.. ao ponto de nada me interessar, ao ponto de que tudo o que me interessa ter de a mim estar ligado pelo inquebrável.

Todo o resto não me alcança. Todo o resto que se atravessa no meu caminho lentamente se esvai de aborrecimento e leve candura.

Ou então em luxúria de fantasia a prazo.

No fundo…

Eu

Tu

Ele

Ela

Nós

Vós

E eles sabemos o quão inútil é viver.

Tudo o que criamos, descobrimos, prezamos, abrasamos, matamos é reduzido a reminiscências que se esfarpam até os vermes devorarem e regurgitarem o que resta no cenáculo.

Toda a intelectualidade dos cinco mundos não sacia a existência.

Eras de individualismo exacerbado.

O tão diferente que se tornou tão repugnantemente igual.

Ah, a repugnância!

A única coisa que vale por tudo, é uma lareira magistral sob um luar de Inverno.