Há uma música de Lifelover, "En Sång Om Dig", que pára a um dado momento deixando irromper um piano à Bach que ambienta uma voz que diz:

Until the day you die, you will always be shit.

Não há volta a dar, não há mesmo.

Não sei o que ando a fazer comigo.

Culpa

Vergonha

Pena

Cansaço

Nojo

Ódio

Tristeza

Raiva

Prescrevi.

Esforço-me para parar mas não consigo.

Já não sei diferenciar nada neste esgoto, somos iguais, inúteis e imundos.

Se calhar não somos assim tão iguais, o esgoto faz sentido, eu não.

Hoje não há paciência para a linguagem metafórica.

E as pessoas são coisas que não compreendo, como diz o Trent Reznor:

Don't think you are having all the fun, you know me, I hate everyone.

E é isso que, infelizmente, sinto que são quase todos dispensáveis.

Não me dizem nada de novo, não me aquietam.

A culpa é minha, a culpa de me conservar em vinagre.

A culpa.

Ó, a culpa.

Puta de culpa, culpa de quê?

De ser eu?

De estar cravejada de ódio pela estagnação?

Quero mesmo é que se foda.

Já prescrevi e já, o problema são aqueles que me guardam no peito, o amor de sangue.

Não suporto vê-los a olharem-me assim, sabes que por eles dou a vida, sabes que essa é a corrente para o mundo.

É.

Seria muito mais simples parar a queda se eles não existissem.

Dás-me dores que não me cabem nas costelas, o coração está a escapar-se-me pelas brechas e pelos lanhos disto tudo.

Não podes ficar aí em silêncio, a culpa também é tua, não me perguntaste se eu queria ser uma pessoa.

Deverias responder-me ou então desfere o golpe em sangue líquido e acaba com isto.

Sabes mais que eu, portanto, sabes a resposta.

Noites de olhos pisados e pesadelos espelhados em todos os cantos do cérebro.

Arruíno-me a cada dia que passa, a euforia anestésica, eu sabia o que ela trazia, traz sempre o mesmo, a queda constante.

Não consigo explicar o cansaço que sinto.