Há nada.

Não sei.

Não quero.

Não posso.

Terei escolhido este mundo, nalgum canto da minha inconsciência?

Tudo é triste e negro.

Dormir a fingir.

Fechar os olhos.

A escarpa funda de negro.

Vogar como uma alma sem peso.

Mesmo não sabendo o propósito, a origem, acordo como se tudo estivesse inscrito, cinzelado, aqui por dentro.

Não consigo.

Não.

Nunca.

Nenhum.

E um não de negação cerrada que sabe, cheira e resplandece uma verdade que não pode ser apagada com circuitos de receptáculos.

É a tristeza por medir de algo que me acompanha desde o tempo primeiro.